jueves 15 de noviembre de 2007
Poemas
De
Gabriel Jaime Caro
(Gajaka)
POEMA DE AMOR A SU MEDELLÍN, ASALTADO.
Estoy rodeado de tangos, el estadio lleno, las fachas rojas y azules, y verde y blanco, parecen felices
Son las tres de la tarde de un domingo de suicidas (crucial conocido por nuestros antepasados):
el arte de morir siempre seduce al lector.
Donde hay amor hay fuerza y asalto a posteriori; te dicen con la mirada torva: después será hermanito.
Las ganas de parar el tiempo (de 3 a 6 de la tarde, de un domingo Medallero).
Nos roye, solo la fatalidad de una mala noticia en nuestras antípodas.
Sube el sol, el regalo para la cabeza.
“Nuestros estados sucesivos”.
Baja lo orgánico y letrinoso.
Las más bellas antioqueñas, barroquisan una corte marcial, cualquiera se pega a sus ruedas. Cualquiera peca. Mata por la peca.
1-1, ¿Quién ganará? Como siempre Nacional.
En las copas de los árboles, centelleando un fruto desencantado de veranos ciegos.
Lapidario, 2-1, por un lado las fachas verdes y blancas ganadoras, y por el otro extremo las fachas rojas y azules; que como mínimo van a ver la novia después de los chorros (aguardienteros), y a su mamá cucha todavía (“No tema mijo, mañana se le olvida en el frente de batalla”)...
O sea los lunes de animal paupérrimo.
La mocita lava la camiseta, y la noche se fue en el turbión, con tremendo aguacero polar.
Ahora manda la malignización celular.
“Medellín a solas contigo”
Soy un chiflado, pues creo cambiar el mundo con mis presencias, mis críticas cochinas, cochinas, cochinas.
Y saco la lengua con placer; porqué con los orígenes se juega, aunque el ser sea extranjero momificado.
Medellín se empieza a querer con la facha azul y roja, y termina uno follando con el verde.
A Rocío Pineda, entre tanto imperativo categórico.
2007
…..
Nueva York, Verano...
... Junio veinticinco de mil novecientos
ochenta y nueve a las horas en que
empieza a irse la tarde, con algo de frío
en los rincones flotantes.
Cuando yo quedo impresionado del
dominio de las ardillas gigantes.
En medio de todo esto, el verano es un renegado, con
un paraíso de quinientas orquestas, que no dejan de
tocar todo el día y toda la noche, creando los vuelos
de aves díscolas, en los momentos de velocidad,
de la zamba vuelta mitología.
A caminar por los bosques de maleza, por ejemplo, no
estorban, no molestan. Con algo de frío entre los
rincones flotantes.
Y volviendo al terco laberinto, creado por la extremada
abundancia de las cosas; son soluciones para
la poética, en un mundo descarado de inmigraciones
del no tener. Para un mundo mejor nada que pueda
importarle más que un mínimo rato de perfección.
Aquí el sol sirve de decoración para una contaminación
de sentimientos que combate la conciencia, sin
ton ni son. He ahí lo que se verá en este continuo
relampagueo selenita: azul celeste por todas partes.
Azul celeste contra azul celeste.
…..
La poesía
Uno
Es la brujería de estos años de lucha libre.
El río que invita al baño.
La senda cerrada de los Montes Apalaches.
Todas las formas de paseo.
El problema fijo: el vacío de la humanidad
en primera plana
la cabeza del engendrador, el último
en la proyección de los sentidos participantes
Dos
el venado muerto en la carretera
la debilidad del zorro ante el gesto del que ya
es máscara suficiente.
Paisaje de la trampa, va donde mueren
los protagonistas adivinos.
Secreto hablado del corazón musical.
De mejorar la vida, con la copa del gozo,
como señal de sacrificio.
…..
El rostro
Hacer de la soledad todo un intento de precioso mundo.
Coger las tijeras para cortar la raíz de vuelo de un pelo,
en el túnel izquierdo de la nariz.
Hablar de este libro y de otro, ambos tan espirituales
como sonámbulos en la tarde.
Deshacer los pasos de la impotencia, al apretar el lápiz
contra la cara A, dibujando mi sistema planetario.
Conservandola a ella con sus rostros de mapache.
Atravesar con un beso desarticulado, del que no se le dan
a las muchachas.
Tu llamado entre varias botellas verdes, los tics
de las orejas.
La anormalidad de la rasca, levantando la cama
de la cabeza y hacer crespitos.
Un pájaro del color de la sombra en el crepúsculo,
llegando de no sé dónde, a meditar su próxima velada
o la comilona de los metales.
En madera la caída de un frío entre codos moribundos.
Ah, la noche entrando.
La luz de un foco construyendo paisajes amarillos de ataúd.
Un trofeo de rey de los escaques blancos y negros,
forcejea el instante el amanecer,
el último gallo devorado por el temblor.
Es la simpleza de aspirarlo con el fuego invisible de los muertos.
A mi padre, in memoriam
…..
El triángulo de la doblez
“El hombre que no se enferma a pesar del excesos de
las experiencias”.
Cuando se puede dubitativo y sin cónyuge, mas bien
perrito o gata.
Cuando la cultura se disuelve, una guerra teórica que no
tiene final.
Ahora cambia de amante.
Todo es remoto, una tregua de salvación,
la mira del pez cazón.
El otro juego con la pelota, arremetiéndolo todo en la vida
privada.
El agudo preciosismo de la aventura, sus maneras de
comer la naranja, su cabeza de oro irritada, el costal de
tareas frente al servidor cruel de decisiones fatuas.
...
De la correspondencia inviolable
Wily Zapata, gracias por tenerme entre tus dos maricas preferidos, Wilde y yo; me sentí muy halagado, pues otros me han rechazado como poeta, porque han considerado que un poeta gay o marica... U homosexual como soy yo, no puede escribir poemas de amor, que puedan ser leídos por "ellos" u "ellas" los heterosexuales. (Ahí tenemos a los del Festival Internacional de Poesía, que administra Prometeo en Medellín, hasta me dicen sapo por crítico de arte, y ser un político contra los mamertos neostalinistas y de todo tipo de neofascismo).
Y por esto han considerado aquí en Colombia, después de mi periplo por 22 en New York, que tampoco puedo ser un buen político o poeta y más que todo por no ser mamerto, pues siempre me han cerrado las puertas, desde el año 76, creo, que no me dejaron ir a La Habana al Festival mundial de la juventud, dizque porque era un pequeño burgués (dirigía el Cine club universitario), porque no era de la JUCO , aquella banda de burguesitos que apadrinaba el partido comunista colombiano, el mas mamerto del mundo! por los años setenta, y que hoy, después de su derrota intelectual por los socialistas de entonces, y pacifistas, se vengan ahora con el poder entre manos, dando una imagen de pánico interior entre las nuevas promociones de poetas y politicos de la teoría del riesgo (conozco algunos).
Un abrazo de este su amigo en la red crítica, bendecida por el dios semidivino Rama, sin lameculos, y que me dispense mi tio Lucrecio.
Gajaka (G.J.C.)
!Ay neoliberales de Colombia y del mundo, acabaréis primero con la tierra que habitamos y luego con los genes de naturaleza humana que buscan la felicidad!
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Publicado por victorbustamante en 16:16
16 comentarios:
Gabriel dijo...
Gajaka neonadaista? is posibol, porque surrealista colombiano, imposibol, dado que estos son unos arrodillados de Prometeo festival de poesia Medellin. Talvez surrealista neoyorkino y neonadaista- neobarroco, hasta no demostrar lo contrario, y ojo con los arrodillados del centro de Medellin, que deberian estar encerrados en la iglesia de La candelaria, y pedirle al Cristo Gay una redencion con masage erotico antes que les parezca el tumor ruborizado y dejen la novia rumorosa.
16 de enero de 2008 08:18
Gabriel marulanda dijo...
Vuelvo e insisto: no hay ya casi poetas en medellin, talvez un tal Surley, Pedro Arturo Estrada, Gajaka, POCOS PERO MUY POCOS. No les fluye la musica del poema ni con un bareto perverso.
16 de enero de 2008 08:41
Gabriel el de la cachuca gris dijo...
Lo unico que parece renovar la poesia en Medellin, son los neonadaistas, lo demas es el Festival de Poesia que es un evento oficial pagado por el Concejo, y el Ministerio de Cultura.
Que feo uno ser de izquierda de Voz de la Juco y hasta de las Frac sacando la ponchera para pedir dinero
5 de mayo de 2008 07:13
Gabriel marulanda dijo...
Bueno, mis queridos mamertos, ah, perdon NEONADAISTAS. espero que no sean tan avaros como los anteriores, y salgan del provincianismo barato, y se bañen con agua tibia en Arboletes o Trigana. No creo que Gajaka, se a el que escribio la nota anterior. Mejor lo hizo el dueño de este blog. Porque Gabriel (que no solo tiene cachucha gris: no escribe tan mal, y por favor no le imputen ese comentario tan sancadilloso.
9 de mayo de 2008 10:22
Carlos Alberto dijo...
Gabriel. envia poesia, escribe poesia. estoy de acuerdo con vos y con lo que decis. Decime la verdad, eres amante de Gajaka o eres Gajaka mismo.
17 de mayo de 2008 08:45
Luis Emilio dijo...
Gajakita deberías de salir de donde los limosneros frente a la U de A y proyectarte más.
22 de mayo de 2008 13:11
Guillermo dijo...
haleudigHola Gajakita, apuesto a que en estos momentos debes de estar escribiedno tu poesia tan diciente aunque de neonanadaista no tenes nada
23 de mayo de 2008 13:54
Julián dijo...
Estamos esperando tu próximo libro, mi poeta amado.
3 de junio de 2008 17:16
Hilario dijo...
Ponganse las pilas, que nsotros aqui en Nueva York necesitamos a Gajakita, el hombre del amor, y de los culitos sabrosos. Ya es tiempo de que triunfe ene sa asquerosa ciudad que hace matar a sus bellos solitarios. Y llena de neofascistas y mamertos, como el mismo nos lo dice.
Gajis estamos aqui en el estado de Maine en las playas nudistas con las nalguitas al sol.
10 de junio de 2008 10:34
Hilario dijo...
Ponganse las pilas, que nsotros aqui en Nueva York necesitamos a Gajakita, el hombre del amor, y de los culitos sabrosos. Ya es tiempo de que triunfe ene sa asquerosa ciudad que hace matar a sus bellos solitarios. Y llena de neofascistas y mamertos, como el mismo nos lo dice.
Gajis estamos aqui en el estado de Maine en las playas nudistas con las nalguitas al sol.
10 de junio de 2008 10:34
Carlos dijo...
Gajaka es nuestro Kavafis. POr ninguna razon se lo prestamos a nadie. Debria definirse entre ser neonadaista o seguidor de Cioran el Mugros que vende libors. ese Hamaquro qeu vende libros llenos de polvo como su barba de apostol de la mentira.
Gajaka talento y cine, poeisa y besos.
16 de junio de 2008 12:39
Angie dijo...
Ah pedaso de peota amdao por aqui se sorpendo con el envidisios de Tenorio que canta mas un pollo al horno, ya tene su lira oxidada y ahora se dedica al chisme.
Bellos tus peomas Gabriel, eres de lo maximo ene sta tiera de poetas de festival.
Alejate de Rendon y de Tirofigo Franco
14 de octubre de 2008 21:28
Rubi dijo...
Por aquí te encuentro poeta bendito e irreverente. Mi Gajakita puro.
16 de octubre de 2008 13:22
Anónimo dijo...
estos neonadaistas cultivan el veneno de los sapos en sus hocicos
17 de octubre de 2008 18:07
Clara Elena dijo...
ah lo sapos entre los jenaes, como sudan y nos llaman. es eso veneno.
23 de octubre de 2008 10:29
Anónimo dijo...
hola gajaka,q mejor seria gaja k,desde la remota 72 y nuestras alegres y enriquecedoras charlas con burgos,por alla en el 70 o 71, o cuando?.cuando vivir era mas facil q morir,y teniamos un mundo nuevecito para nuestra niñez y juventud.cuantas cosas hann pasado desde el ay! hasta el ouch! de hoy?desde cuando deciamos centro y no downtown.cuando vereda tropical ,ademas de ser un bello tema musical,era un sitio para tintiar,asi como suena.todo lo dicho es poesia,cuento o historia,lo q lo hace inmortal es el como,cuando,donde.quien y porque.vos siempre tuviste algo especial,como todos los grandes.siempre amigo...oveja
14 de mayo de 2010 08:36
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